Tantos indicios apagados y de pronto los recuerdos quedan absueltos, son todos parte de un homogéneo pero elaborado platillo de memoria, en el cual, cada ingrediente toma relevancia, únicamente en el instante en que se descubre su presencia.
Pero fuera de eso, es sólo alimento, cosa de cada día.
Pero cada día, vuelve ese afán de husmear entre aquellos cachivaches para encontrar ahí el camino de regreso. Se les revuelve de prisa al inicio, con la idea de identificar la clave cuando se vea, pero el repaso termina y no hay nada... Entonces siguen revisiones cada vez más exhaustivas, para terminar con un manojo de posibilidades tan rebuscadas que dejan la sospecha de siempre:
Que la verdad no debiera precisar explicaciones y que la única verdad exclama lo inútil de los caminos.
Y todo reposa de nuevo, con esa calma que se desespera de sentirse preámbulo; que se increpa de saberse acción; que en su espesa neblina de fragmentos volatilizados adivina el horizonte, porque al final da lo mismo -con el ensueño circundante- mirar al Este que al Sur.
